[la foto, “force BeatBack”, è di Doc. ]




you see that road again,
quite and promising,
like a dusty river
which takes yuo down to the coming of your age
on the air of a lonesome
long-shadowed blues.
And you lead your life again
gently
down along the edge.






un fiume polveroso


vedi ancora quella strada,
tranquilla e promettente,
come un fiume polveroso
che ti porta giù, alla tua nuova età,
sull’aria
d’una nenia solitaria d’ombre lunghe.
e riporti la tua vita
dolcemente
giù, lungo il confine..

la foto, “she sits“, è di Demian

Quel che non voglio essere:
vittima inconsapevole;
e amo
la strada
ché fu colpevole
prima che venisse il vostro giudizio
e m’ha regalato il possibile
nell’indesiderato.

La foto, “City of Youth” è di Demian

[dedicata a chi, giovane,
ancora sa essere felice
costruendo.]

Among them
who sleep on the ground with
Fire
in their brawns,
leading their nectarine dreams
through and towards:

There my Zion shall rise.

On the ruins
of your failure centuries
worn-out in your plague
of passivity:

There my Zion shall rise.

Fed
by tears of Joy
overflowing,
blooming
on faces of child:

There my Zion shall rise.

On those smiles,
twenty-years-young,
moulding a step
over another,

On bodies
by life intoxicated
grabbing their chances in a spasm,
Pleasant,

On daughters and sons,
no more Daughters,
no more Sons,
finally walking and eating and willing
their paths
their world
their wills:

Here, our Zion is rising:

on arms,
vibrating a bruising desire
willing to be cry.

La foto, urban hero è di Demian

Giù i bavagli da poppanti,
          ché il mondo sarà il nostro banchetto,
le mani, in festa,
          le nostre forchette!

..e se i denti non ci sono,
          cresceranno!!!
AVANTI,
la fame s’è svegliata,
          non ci basti quel braccio che ci nutre

divoriamo pure quello,
          che non osi più imboccarci,
          il nostro pasto sta più in là!

verso l’iperumana speranza
che siamo,
per il nostro giorno odierno

AVANTI!
in piedi,

si viva.

La foto, …on the first view to say.., è di Demian.

Furono il sogno
di qualche ubriaco,
le nostre giovani vite:

fiori,

ignare dei risvegli
che le avrebbero stroncate.